IMPULSION

Un jour lourd, où il pleut.

Où il pleut du plomb.

Une porte épaisse, fade, que l’on pousse au hasard, d’instinct,

parce qu’il pleut.

Une pièce basse et blanche.

Des tables. Surtout des tables. Presqu’uniquement des tables

carrées, petites.

Et des hommes assis.

Seulement des hommes. Que des hommes !

Des hommes aux cheveux noirs luisants sous le néon et leurs regards

opaques qui fixent dans la fumée.

Mais le silence.

Mais le silence, sauf par centaines des plaques qui claquent sur

les tables. Des plaques à côté de billets en tas. Par centaines

des plaques à côté de tas de billets.

Un mot.

Pas un mot !

Mais le silence et le son mat des plaques qui claquent sur les tables.

A gauche, rien : des marches de bois.

A terre, rouge le sol dense, crasse.

Instant –bulle ouaté de cendres

Qui dure, éperdument.

Juste du fond, du fond juste quelqu’un, quelqu’un qui bouge 

presque, qui se lève-chat, qui lentement vient...

La porte.

La porte derrière. La porte vite. La porte aveuglante.

Et le trottoir, le trottoir qui dégouline de la pluie. Le trottoir.

Maintenant les sampans, grinçants, tremblants. Les sampans

illuminés.

Un jour où il pleut lourd.
                                                     
                                                                      Danielle Ferré